No soy de un pueblo de bueyes,que soy de un pueblo que embarga yacimientos de leones y desfiladeros de águilas.Nunca medraron los bueyes en los páramos de España.
Cuando llueve y reviso mis papeles,
y acabo tirando todo al fuego: poemas incompletos,
pagarés no pagados, cartas de amigos muertos,
fotografías, besos guardados en un libro,
renuncio al peso muerto de mi terco pasado,
soy fúlgido,engrandezco justo en cuanto me niego,
y así atizo las llamas, y salto la fogata,
y apenas si comprendo lo que al hacerlo siento,
¿no es la felicidad lo que me exalta? (G.Celaya)
CANTANDO ME HE DE MORIR,CANTANDO ME HAN DE ENTERRAR,DESDE EL VIENTRE DE MI MADRE VINE A ESTE MUNDO A CANTAR.
Si me muero que me entierren con la cabeza muy alta,la boca contra la grama y decidida la barba,que hay ruiseñores que cantan encima de los fusiles y en medio de las batallas.(M.H.)
1 comentario:
Que sea muy tarde , que al ruiseñor le queda tanto por decir y decirlo al mundo , para que otros y otras sepan siquiera que existen otros mundos dentro de éste , la mejor función de la literatura.
Mil besos cantarines.
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