TODO SIGUE ATADO Y BIEN ATADO

Y se monta el cipote luego la venganza
cuatro listillos a escote con sus alianzas
aplican el acogote con su inoperancia
y ya estamos en el bote.
(R.M.)

hAY DOS ESPAÑAS.LA DEL SOLDADO Y LA DEL POETA.lA DE LA ESPAÑA FRATICIDA Y LA DE LA CANCIÓN VAGABUNDA.HAY DOS ESPAÑAS Y UNA SOLA CANCIÓN.Y ESTA ES LA CANCIÓN DEL POETA VAGABUNDO:

SOLDADO,TUYA ES LA HACIENDA,

LA CASA,

EL CABALLO

Y LA PISTOLA.

MÍA ES LA VOZ ANTIGUA DE LA TIERRA.

TÚ TE QUEDAS CON TODO Y ME DEJAS DESNUDO

Y ERRANTE POR EL MUNDO....

MÁS YO TE DEJO MUDO...!MUDO¡

Y ¿CÓMO VAS A RECOGER EL TRIGO

Y A ALIMENTAR EL FUEGO

SI YO ME LLEVO LA CANCIÓN?
______

YO TE VEO,SEÑOR,CON UN HIERRO ENCENDIDO,

QUEMÁNDOME LA CARNE HASTA LOS HUESOS. . .

SIGUE, SEÑOR ,

QUE DE ESE HIERRO

HAN SALIDO

MIS ALAS Y MI VERSO.

(León Felipe)

Yo,Fígaro,los dedos de éste blog,he nacido en un pueblecito castellano de donde es mi madre,y mi padre de otro muy cercano.Cuando estalló la guerra mi padre tenía catorce años y al poco,antes de cumplir los diez y seis fue arrancado de allí por las hordas fascistas para llevarlo a dormir en los calabozos del pueblo cabeza de partido,en donde por la noche le hicieron bailar desnudo en la plaza junto con otra roja(¿?),desnuda también,iban buscando gente señalada pero si habían huído y desaparecido se llevaban al hijo mayor y ese fue su delito de guerra .
Después le trasladaron a la capital a unas cocheras de los antiguos tranvías habilitadas como prisión en donde se hacinaban todos los que como él iban siendo apresados por la provincia,allí le llamaban "el chico" y debía ser muy respondón pues,desde un aciago día en que un carcelero le reventó la dentadura con la culata de un fusil estuvo desdentado,yo lo poco que le conocí,siempre con la prótesis en un vaso por las noches.Pasó casi toda la guerra en esas cocheras y en la prisión provincial tipo castillo medieval y totalmente insálubre y nefanda.Fue trasladado a la plaza de toros de Las Ventas de Madrid,habilitada también como prisión,donde le condenaron a muerte,allí según nos contó,no les daban de comer más que salvados(la piel del trigo)y agua y eran torturados y masacrados,incluso se ha escuchado de gente toreada y muerta a estoque,lo que sólo Dios sabrá seguramente.De ahí consiguió escaparse con otro paisano al final de la guerra y viajaron(vaya Vd. a saber como)a Valencia con la esperanza de poder embarcar en algún barco de los que habían oído,iban a venir a repatriar gente republicana,perdida y acorralada.Cuando salieron de Madrid,Valencia era republicana,habían trasladado allí ya el gobierno en su primera etapa hacia el exilio y la derrota.Pero cuando llegaron ya era zona nacional y fueron nuevamente apresados y trasladados a los ominosos y mortíferos "Campos de Bétera",estuvieron después trabajando en esa provechosa,para los vencedores, reconstrucción de España mediante trabajos forzados,en las minas del venenoso y tóxico mercurio de Almadén hasta que les trasladaron a Valladolid donde pasáron cuatro años más en prisión exhaustiva y exterminante ya comutada la pena capital,hasta que fue liberado para,lo primero y desde allí,llevarle a sus veinticuatro años a cumplir el servicio militar durante casi tres años como buenos españoles y buenos arrepentidos.Mi padre murió en el sesenta y ocho a los cuarenta y séis años después de sufrir desde los treinta una tuberculósis que le inutilizó internado en sanatorios y ahogó hasta que de ésta murió.Su compañero,conocido por el barrio cuando yo era niñito como "el chato" y decidido borrachín por las tabernas cantando y payaseando con una guitarra vieja a cambio de un vaso de vino,hasta que me enteré un buen día de esos de cruce de caminos quien era y, de qué y por qué estaba así.Las palizas que habían soportado durante su periplo carcelario le habían dejado sonado y se hacía el borracho despreocupado y olvidado de todo lo pasado antes de que le volviesen a tomar por rojo y lo moliesen con más palos.El "chato" murió muy pronto y desquiciado,mi padre superó el trance sin dejar de pensar en el miedo y el terror pero llevando allí donde podía el testimonio de lo que había vivido,(como el judío Salomón Tauber, protagonista de la novela de Forsite:"Odessa";que se tatuaba en las piernas para no olvidar nunca)lo hacía a gente de confianza y de forma muy privadísima.Estuvo presente en una de las primeras células clandestinas de posguerra que tuvo el partido comunista en el barrio,en el más estricto y absoluto secreto y clandestinidad,se veían y hablaban en un taller de bicicletas,en la barbería,en el patio de mi casa,habia uno que era cobrador del "ocaso"(Ruiz),otro vendedor ambulante de relojes y bisutería(Paniagua),el barbero(el tío Chana),recuerdo saber que conseguí ver yo cuando casi aún no hablaba, recuerdo que muy pequeño pero yo sentía que comprendía algo que estaba pasando muy serio y peligroso sin saber qué,y aunque sé que no muchos pero eran más.Sólo recuerdo que la gente con la que hablaba,otra gente no sus cxmxrxdxs clandestinos, le llamaban a mi padre "San Julio".
Y era un hombre con aquella integridad y orgullo como la de los muchos que mataron y murieron y de los que,con la libertad y la salud(¿qué salud?) muy quebrantada sobrevivieron.Mi padre era un santo como muchos de los que por eso mismo,por ser buenas personas,les mataron,les borraron del mapa
Yo llevo toda mi vida necesitando y queriendo poder romper a llorar, como ahora,y desahogar mi pecho contando lo que toda mi vida he tenido que callar por puro miedo,verdadero terror,que es lo que,como si de algo irreal se tratara,he tenido que superar desde que nací hasta hoy y, ahora qu he empezado espero completarlo con todos mis recuerdos y repercusiones frustrantes y lacerantes en mi vida hasta que no quede un ápice por recorar y publicar.No hace falta decir que la tragedia nos marcó a toda la familia para siempre y que como se va a poder comprobar con mis narraciones,aún perdura como incrustada costra en nuestras vidas,la de mis dos hermanas y la de mi madre.
En el nombre de mi padre y todos los sucumbidos por la negrura de una refriega entre hermanos como la llamada y conocida por Guerra Civil Española (la menos civil de las guerras).Gracias.